Prendemmo il colore, lo gettammo sulla ringhiera
cosicché chi passasse da lì
potesse ungersi le mani di tempere
Scaturitesi nell’animo dei passanti
lacrime di gioia che mi appartenevano
rimase il fiatare che ci ricordò d’essere
Questa ricerca di consolidate virtù
ci riporta nell’effimero esistere
e stanca come una solita nota
preda delle stesse dita
che cerca variazioni raccontando
l’elogio della musicalità del verbo
Ma ciò che vado a descrivere è sempre stato lì
in un calderone di pensieri
intenti a scaldare l’animo
come il secernere d’idee
intrecciate nel rosso filo che ricama il mio vestito
Nessun commento:
Posta un commento